Me decía hace años Ferran Adrià una noche en El Bulli, en aquellos tiempos de libre y provocadora gastronomía sin impedimenta ni memoria en que todo el mundo estallaba y se transustanciaba de una remota pero subversiva Cala Montjoi súbitamente universal, que yo debía valorar justa y prospectivamente el momento. “Xavi, nosotros no hemos vivido ninguna de las revoluciones clásicas, pero estamos haciendo y viviendo la última, la nuestra, la de la gastronomía”. Ferran, siempre tan certero, tan preclaro, ya lo veía. Sí, el mundo cambió y fuimos paradigma, aunque ni por las armas ni por las playas aguardando bajo los adoquines. Ya nada fue igual desde entonces. Ni es.
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Flotamos suavemente por la autopista rumbo Sur, camino a El Médano, en busca del gofio contemporáneo del gran Juan Carlos Clemente, y el gofio (cómo no) llena el coche en la pasión del estimado Francisco de Asís y en la erudición de Áureo Cutillas (Harinalia), y acabamos conjurados de gofio mientras el Atlántico eterno nos engulle hacia El Ancla, en el Arenas de Mar. Ahora ya todo será gofio.
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